Não, não é cansaço...
È uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar
è mais um dia passado ás avessas
Do sentimento, Um dia passado no abismo...

Não, cansaço não é...
è eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Com tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Não. Cansaço porquê?
É uma sensação abstracta
Da vida concreta
Qualquer coisa como um grito
Por dar,
Qualquer coisa como uma angústia
Por sofrer.
Ou por sofrer completamente...
Ou por sofrer como...
Sim , ou por sofrer como...
Isso mesmo, como...

Como quÊ?...
Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço.

Porque ouço, veijo
Comfesso: estou exausto